Doorgaan naar hoofdcontent

Blut.


Sommige mensen leven van een uitkering.
Omdat ze ziek zijn.
Of geen werk meer hebben.
Of allebei.
Anderen proberen zo goed mogelijk hun geld te verdienen.
Met hun talent, bijvoorbeeld.
Door voor een baas in loondienst te werken.
Of aan de slag te gaan als  ZZP-er.
Of desnoods als louche handelaar.
Er zijn ook mensen die een groot talent hebben.
En werk.
En veel geld.
Maar die toch helemaal niks hebben.
Whitney Houston is er zo een.
In augustus 2001 tekende de Amerikaanse zangeres het destijds meest lucratieve platencontract uit de muziekgeschiedenis. Houston verlengde haar contract bij Arista/BMG.
En kreeg maar liefst 100 miljoen dollar. Daarvoor moest de voormalige drugsverslaafde zes albums maken.
Haar laatste plaat met de wat vreemde titel  I Look to You verscheen in augustus 2009. En flopte.
Nu is de zangeres aan de bedelstaf geraakt.
Volledig blut.
Volgens bronnen in Hollywood heeft de 48-jarige zangeres haar hele fortuin erdoorheen gejaagd.  En wordt ze momenteel onderhouden door haar platenmaatschappij Arista, die Houston een voorschot heeft gegeven op haar volgende album.
Wanneer dát uitkomt, daarvan heeft zelfs Houston geen idee.
De zangeres leeft van kleine leningen die ze links en rechts doet.
En haar peperdure huis staat voor een krats te koop.
Het lijkt erop dat de zangeres in haar oude gewoonte is vervallen; drugsgebruik.
En daar is maar een flauwe grap over te maken.
Houston. We have a probleem...

Reacties

Een reactie posten

Populaire posts van deze blog

Echec

    Je leugens liggen nu op straat. Als de zon schijnt, worden ze hel verlicht. Regent het, dan worden ze slijmerig, als mos of alg. Niet alleen ik hoorde je leugens opnieuw. Hij hoorde het ook. Toch schaamde je je nergens voor. Geen enkele vraag heb je beantwoord. Geen enkele. Noch die van hem, noch die van mij. Je haalde letterlijk steeds je schouders op en liet drie zinnen rouleren: -daar heb ik al een keer iets over gezegd -ik heb geen zin om erover te praten -daar weet ik niets meer van. De armzalige munitie van een leugenaar. Die een schot hagel lost. Maar geen doel treft. Toen ik je lang aankeek, deed je er alles aan om mijn blik te ontwijken. Je nam slok na slok van je als stevig houvast meegebrachte fles water. Dorst had je niet. Grip had je nodig. Op jouw glibberige pad dat onvermijdelijk naar beneden leidde. Tegen al je verwachtingen in. Tegen al je duistere verachting in. Je waterfles was je schraag. Hij hielp je niet. Want o
Een reactie posten
Meer lezen

Vrij.

    Zoals je een gewonde duif zou optillen, Met alle voorzichtigheid die van je zachte handen een schep maakt. Zodat je zien zou waar de wond zit. Geronnen bloed, de witte botten zichtbaar in de rauwe wond. Zo. Zo zal het zijn als de schade schande wordt. Wanneer de schade tot schande wordt gemaakt. Die wond: een rotte plek in je ziel. Schuldenaar van de zonden van de anderen.   Zoals je mond wolkjes maakt op koude sneeuwdagen Wolkenadem door de vochtige kilte. Zo ijl ben je zelf geweest, onstoffelijk. Een schim van jezelf. Een gedaante, een droombeeld wellicht. Zo. Zo zal het zijn als de waarheid werkelijkheid wordt. En het getij van gevoel door je heen slaat als razend. Raakbaar word je. In plaats van onaanraakbaar. Je bent de duif die opgepakt wordt. Wiens wonden verzorgd worden. Al die gebroken botten heel. En de bestraffing. En de vergelding. Ze zullen met elke klapwiek van genezen vleugels verdwijnen.   Zo zal het zij
Een reactie posten
Meer lezen

Reptiel.

  Voor de aangekondigde dood klopt hij op de deur. Treedt binnen en neemt een stoel. Je hoeft hem niets te vragen. Hij legt zijn warme arm om je heen, kijkt je diep in je ogen en betuigt alvast zijn medeleven. Zijn hese stem maakt hem geloofwaardig. De weken daarna is hij steeds in de buurt. Als een schaduw lijkt hij jou te volgen. Het is of hij je observeert vanuit zijn comfortabele positie op die stoel in jouw woning. Terloops vraagt hij naar de dingen die zullen achterblijven. Het horloge. De klok. Het schilderij. Hij zal thee voor je maken in jouw eigen huis. Het weekend daarna komt hij weer. Tot en met de dood blijft hij komen. Zijn handen op de tafel gelegd. Werkeloos. De vingers spelend met een van de vele sigaretten die hij rookt. Zijn ogen ontwijken de jouwe. Je hoeft hem niets te vragen. Na een onaangekondigde dood is hij de eerste die op de deur klopt. Zwijgend veegt hij zijn voeten op jouw mat. Hij zal ruiken naar rotte herfstbladeren, regen
Een reactie posten
Meer lezen