Doorgaan naar hoofdcontent

Baard.

 

In het buitengedeelte van speeltuin was nog precies een plekje over op de driezits-loungebank.
Ik ging zitten.
Meisje M stoof weg, op zoek naar een step.
Naast mij zaten twee moeders te roddelen.
Ze bespraken een kennelijk zojuist beëindigde relatie van een bevriend stel van één van hen.
De man in kwestie was vreemdgegaan, zo te horen.
Wat voor type is het?’ vroeg de langste van de twee vrouwen die naast me in de schaduw zaten.
Een Hans Klok-type’ antwoordde de ander.
Met van dat geföhnde wilde haar, blond, van die manen zeg maar. En schoenen met kwastjes. En als hij een overhemd draagt, knoopjes altijd tot hier open’.
De hand met de trouwring wees tot ver onder de navel.
Oh nee’ zei de ander, ‘een fout type dus?
Oh ja’ zei de ander met nauwelijks verhulde walging in haar stem waarmee ze diskreet probeerde te fluisteren.
Ik spitste mijn oren.
Al die tijd is hij vreemdgegaan. En zij zat thuis met Loïs’.
Jezus’ sprak de ander vol weerzin.
Het was even stil.
Toen wezen ze elkaar op een dikke vrouw die diep moest bukken om haar baby uit de zandbak te tillen.
Haar ruime slip bloesde vol over de rand van haar iets te korte rok.
Nee...dat kan toch niet?’ sprak de langste van de twee.
Waarna enkele van de andere, op de speelweide aanwezige dames op negatieve wijze over de tong gingen. Haar, kleding, schoeisel, sigarettengebruik en wijze van met de kinderen omgaan; alles was fout.
Even soepel werd de bedrogen kennis weer besproken:
Dan zal ze zeker niet weten wat haar nu overkomt aan vrijheid? Om en om zeker, de omgang?’ sprak de langste geroutineerd.
Meisje M. kwam voorbij op haar step en kondigde aan dat ze binnen wilde spelen.
Ik pakte tas en koffie en nestelde me op de blauwe bank binnen. Naast het terrarium.
Waarin een schrander uit de oogjes kijkende Baardagame me aankeek vanaf zijn tak.
Het was net of ik in het oog van een medemens keek, zo priemend, alles in zich opnemend en observerend was die intelligente blik.
Op een A4-tje op zijn glazen huis stond dit te lezen:
‘’Een  baardagame is een van de bekendste hagedissen omdat het een van de populairste soorten is in de handel in exotische dieren. Hij wordt wereldwijd als exotisch huisdier gehouden waardoor er veel bekend is over de levenswijze. De baardagame staat bekend als een beginnerssoort maar heeft wel een ruim terrarium nodig dat voldoet een verschillende eisen’’.
Ik dacht aan de moeders buiten op de bank.
Van het beginnende soort.
Maar met een enorme behoefte aan een territorium dat zijn weerga niet kent.
En bij gebrek daaraan, met priemende oogjes de omgeving scannen.
Ja.
Ook qua keuze van huisdier was deze speeltuin ongekend.

Reacties

Populaire posts van deze blog

Echec

    Je leugens liggen nu op straat. Als de zon schijnt, worden ze hel verlicht. Regent het, dan worden ze slijmerig, als mos of alg. Niet alleen ik hoorde je leugens opnieuw. Hij hoorde het ook. Toch schaamde je je nergens voor. Geen enkele vraag heb je beantwoord. Geen enkele. Noch die van hem, noch die van mij. Je haalde letterlijk steeds je schouders op en liet drie zinnen rouleren: -daar heb ik al een keer iets over gezegd -ik heb geen zin om erover te praten -daar weet ik niets meer van. De armzalige munitie van een leugenaar. Die een schot hagel lost. Maar geen doel treft. Toen ik je lang aankeek, deed je er alles aan om mijn blik te ontwijken. Je nam slok na slok van je als stevig houvast meegebrachte fles water. Dorst had je niet. Grip had je nodig. Op jouw glibberige pad dat onvermijdelijk naar beneden leidde. Tegen al je verwachtingen in. Tegen al je duistere verachting in. Je waterfles was je schraag. Hij hielp je niet. Want o

Vrij.

    Zoals je een gewonde duif zou optillen, Met alle voorzichtigheid die van je zachte handen een schep maakt. Zodat je zien zou waar de wond zit. Geronnen bloed, de witte botten zichtbaar in de rauwe wond. Zo. Zo zal het zijn als de schade schande wordt. Wanneer de schade tot schande wordt gemaakt. Die wond: een rotte plek in je ziel. Schuldenaar van de zonden van de anderen.   Zoals je mond wolkjes maakt op koude sneeuwdagen Wolkenadem door de vochtige kilte. Zo ijl ben je zelf geweest, onstoffelijk. Een schim van jezelf. Een gedaante, een droombeeld wellicht. Zo. Zo zal het zijn als de waarheid werkelijkheid wordt. En het getij van gevoel door je heen slaat als razend. Raakbaar word je. In plaats van onaanraakbaar. Je bent de duif die opgepakt wordt. Wiens wonden verzorgd worden. Al die gebroken botten heel. En de bestraffing. En de vergelding. Ze zullen met elke klapwiek van genezen vleugels verdwijnen.   Zo zal het zij

Reptiel.

  Voor de aangekondigde dood klopt hij op de deur. Treedt binnen en neemt een stoel. Je hoeft hem niets te vragen. Hij legt zijn warme arm om je heen, kijkt je diep in je ogen en betuigt alvast zijn medeleven. Zijn hese stem maakt hem geloofwaardig. De weken daarna is hij steeds in de buurt. Als een schaduw lijkt hij jou te volgen. Het is of hij je observeert vanuit zijn comfortabele positie op die stoel in jouw woning. Terloops vraagt hij naar de dingen die zullen achterblijven. Het horloge. De klok. Het schilderij. Hij zal thee voor je maken in jouw eigen huis. Het weekend daarna komt hij weer. Tot en met de dood blijft hij komen. Zijn handen op de tafel gelegd. Werkeloos. De vingers spelend met een van de vele sigaretten die hij rookt. Zijn ogen ontwijken de jouwe. Je hoeft hem niets te vragen. Na een onaangekondigde dood is hij de eerste die op de deur klopt. Zwijgend veegt hij zijn voeten op jouw mat. Hij zal ruiken naar rotte herfstbladeren, regen